"Poetry makes gods of the imperfect. But man is too afraid to live at the pitch of poetry. He creates hell to suppress his hatred of obedience".

Greg Baxter.

"Power needs knowledge, because knowledge can justify the idea that there is a thing(the "subject") to be organized, categorized and measured, that human subjectivity is not an irreducible field of differences that continually counter and defy reduction to a single description. Social administration and politics alike need to believe that the subject exists".

Nick Mansfield.

"Unsuccessful lover, that is, aesthete; less an active creator than a delighted contemplator of the fine arts as he was of women"

Julia Kristeva. Tales of Love.

Canción de Río (Weldon Kees)

Del gancho público para el ojo privado,
junto al neutral río donde los niños estaban,
me ahorcaron ante el populacho, para que viera el cielo.

Cuando ahí me colgaron, ondeé como bandera
junto al brillante río azulado donde los niños jugaban,
y mi sonrisa entró a formar parte del atraso cultural.

Nombré tres mártires. Mi madre vino
al grisáceo río donde los niños acusaban:
"Hijo mío, has honrado el nombre de la familia".

Yo estaba feliz. Entonces un desfile pasó
por el río de sombras donde los niños saludaban,
y los uniformes me hicieron estremecer y gritar.

Traté de bajar. Lo que había aprendido
junto al río sin sol donde los niños chillaban
fue sólo dolor. Me ardían las ataduras.

Pero no me podía mover. ¿Me habían lanzado
al cada vez más oscuro río donde los niños desfallecían
o había llegado allí por mi cuenta?

Las bandas tocaban cuando me bajaron de allí,
junto al sucio río donde los niños lloriqueaban,
y un hombre dio un discurso en una larga y negra túnica.

Dijo que yo era un héroe. Pero no me importó.
El río manaba sangre y los niños murieron,
y yo también quise morir, pero me dejaron allí.


River Song

By the public hook for the private eye,/Near the neutral river where the children were,/I was hung for the street, to watch the sky.

When they strung me there, I waved like a flag/Near the bright blue river where the children played,/And my smile became part of the cultural lag.

I named three martyrs. My mother came/To the grayish river where the children stared:/"My son, you have honored the family name."

I was happy. Then a parade went by/Near the shadowy river where the children waved,/And the uniforms made me shiver and cry.

I tried to get down. What I had learned/Near the sunless river where the children screamed/Was only pain. My ropemarks burned.

But I couldn't move. Had I been thrown/By the darkening river where the children failed,/Or had I come there quite alone?

The bands were playing when they cut me down/By the dirty river where the children cried,/And a man made a speech in a long black gown.

He called me a hero. I didn't care./The river ran blood and the children died./And I wanted to die, but they left me there.


Para una traducción alternativa que me sirvió como primera toma de contacto:

http://zaidenwerg.blogspot.com.es/2011/04/cancion-del-rio-weldon-kees.html

"Something," by Robert Creeley.

I approach with such
a careful tremor, always
I feel the finally foolish

question of how it is,
then, supposed to be felt,
and by whom. I remember

once in a rented room on
27th street, the woman I loved
then, literally, after we

had made love on the large
bed sitting across from
a basin with two faucets, she

had to pee but was nervous,
embarrassed I suppose I
would watch her who had but

a moment ago been completely
open to me, naked, on
the same bed. Squatting, her

head reflected in the mirror,
the hair dark there, the
full of her face, the shoulders,

sat spread-legged, turned on
one faucet and shyly pissed. What
love might learn from such a sight.

"Phantasia for Elvira Shatayev," by Adrienne Rich

(Leader of a woman's climbing team, all of whom died in a storm on Lenin Peak,

August 1974. Later, Shatayev's husband found and buried the bodies.)



The cold felt cold until our blood
grew colder then the wind
died down and we slept

If in this sleep I speak
it's with a voice no longer personal
(I want to say with voices)
When the wind tore our breath from us at last
we had no need of words
For months for years each one of us
had felt her own yes growing in her
slowly forming as she stood at windows waited
for trains mended her rucksack combed her hair
What we were to learn was simply what we had
up here as out of all words that yes gathered
its forces fused itself and only just in time
to meet a No of no degrees
the black hole sucking the world in

I feel you climbing toward me
your cleated bootsoles leaving their geometric bite
colossally embossed on microscopic crystals
as when I trailed you in the Caucasus
Now I am further
ahead than either of us dreamed anyone would be
I have become
the white snow packed like asphalt by the wind
the women I love lightly flung against the mountain
that blue sky
our frozen eyes unribboned through the storm
we could have stitched that blueness together like a quilt

You come (I know this) with your love your loss
strapped to your body with your tape-recorder camera
ice-pick against advisement
to give us burial in the snow and in your mind
While my body lies out here
flashing like a prism into your eyes
how could you sleep You climbed here for yourself
we climbed for ourselves

When you have buried us told your story
Ours does not end we stream
into the unfinished the unbegun
the possible
Every cell's core of heat pulsed out of us
into the thin air of the universe
the armature of rock beneath these snows
this mountain which has taken the imprint of our minds
through changes elemental and minute
as those we underwent
to bring each other here
choosing ourselves each other and this life
whose every breath and grasp and further foothold
is somewhere still enacted and continuing

In the diary I wrote: Now we are ready
and each of us knows it I have never loved
like this I have never seen
my own forces so taken up and shared
and given back
After the long training the early sieges
we are moving almost effortlessly in our love

In the diary as the wind began to tear
at the tents over us I wrote:
We know now we have always been in danger
down in our separateness
and now up here together but till now
we had not touched our strength

In the diary torn from my fingers I had written:
What does love mean
what does it mean "to survive"
A cable of blue fire ropes our bodies
burning together in the snow We will not live
to settle for less We have dreamed of this
all of our lives


(1974)



Aunque este poema participa de identificaciones colectivas, y yo no soy mucho de identificarme con el jodido mundo, creo que transmite una fuerza y una emoción maravillosas. Ayuda la empática presencia de la muerte. 

"An Unsaid Word," by Adrienne Rich

She who has power to call her man
From that estranged intensity
Where his mind forages alone,
Yet keeps her peace and leaves him free,
And when his thoughts to her return
Stands where he left her, still his own,
Knows this the hardest thing to learn.

"Cuisine Burgeoise," by Wallace Stevens

These days of disinheritance, we feast
On human heads. True, birds rebuild
Old nests and there is blue in the woods.
The church bells clap one night in the week.
But that’s all done. It is what it used to be,
As they used to lie in the grass, in the heat,
Men on green beds and women half of the sun.
The words are written though not yet said.

It is like the season when, after summer,
It is summer and it is not, it is autumn
And it is not, it is day and it is not.
As if last night’s lamps continued to burn,
As if yesterday’s people continued to watch
The sky, half porcelain, preferring that
To shaking out heavy bodies in the glares
Of this present, this science, this unrecognized,

This outpost, this douce, this dumb, this dead, in which
We feast on human heads, brought in on leaves,
Crowned with the first, cold buds. On these we live,
No longer on the ancient cake of seed,
The almond and the deep fruit. This bitter meat
Sustains us . . . Who then are they seated here?
Is the table a mirror in which they sit and look?
Are they men eating reflections of themselves?

Poetry, by Marianne Moore.

I, too, dislike it.
Reading it, however, with perfect contempt for it, one discovers in
It, after all, a place for the genuine.

“Sincerity” is a tricky ideal, since, as Jean-Paul Sartre showed, being
intent on sincerity focuses attention on the role one is playing and
detracts from the attention to the object one is claiming to be sincere
about. Therefore sincerity is a dangerous model for cultural authority
because it honors the appearance of virtue rather than demanding
that virtue prove itself by actually getting down to work that engages
the interests of other people.

Charles Altieri

The Bath-Tub, by E. Pound.

As a bathtub lined with white porcelain,
When the hot water gives out or goes tepid,
So is the slow cooling of our chivalrous passion,
O my much praised but-not-altogether-satisfactory lady.

Recordando un Temblor en el Bosque de los Muertos, de Luis Rosales (borrador de traducción)

Remembering a Tremor in the Forest of the Dead

If the heart lost its foundations,
if the earth and lumber from the forest
of blood quivered, and if all your flesh
could put itself into gentle and absolute

motion, like an avalanche slowly crawling,
erasing a frontier in each step,
and if a fixed light were blindness,
and if between the seeing and staring the wind could stay,

and if your dearest dead formed
a burning forest under the naked sea
-the forest of death where a sun yields,

already in another sky, its silent gold-
and if a swarm flew among the branches
where the tremor raised the first leave.



Si el corazón perdiera su cimiento,/ y vibraran la tierra y la madera/ del bosque de la sangre, y se pusiera/toda tu carne en leve movimiento

total, como un alud que avanza lento/ borrando en cada paso una frontera,/ y fuese una luz fija la ceguera,/ y entre el mirar y el ver quedara el viento,

y formasen los muertos que más amas/ un bosque ardiente bajo el mar desnudo/ -el bosque de la muerte en que deshoja

un sol, ya en otro cielo, su oro mudo-/ y volase un enjambre entre las ramas /donde puso el temblor la primera hoja...

Para Mi Hija (Weldon Kees)

Sondeando los ojos de mi hija descubro
escondida tras la inocencia de carne
fresca, augurios de muerte a los que ella
no presta atención.
El más frío de los vientos ha mecido este pelo, y un amasijo
de algas enredado estas miniaturas de manos;
el lento veneno de la noche, tolerante y dócil,
ha conmovido su sangre. Resecos días que he vislumbrado
como suyos aparecen: repugnantes, persistente muerte
durante una guerra certera, las delgadas piernas verdes.
O, alimentada por el odio, ella entregando el aguijón
de la agonía de los otros; quizás la cruel
esposa de un sifilítico o un iluso.
Estas conjeturas se agrian en el sol.
No tengo hija, ni deseo ninguna.


To My Daughter

Looking into my daughter’s eyes I read
Beneath the innocence of morning flesh
Concealed, hintings of death she does not heed.
Coldest of winds have blown this hair, and mesh
Of seaweed snarled these miniatures of hands;
The night’s slow poison, tolerant and bland,
Has moved her blood. Parched years that I have seen
That may be hers appear: foul, lingering
Death in certain war, the slim legs green.
Or, fed on hate, she relishes the sting
Of others’ agony; perhaps the cruel
Bride of a syphilitic or a fool.
These speculations sour in the sun.
I have no daughter. I desire none.

A la Mujer (Lord Byron)

¡Mujer! La experiencia podrá haberme dicho,
que todo el que os contemple habrá de amaros;
Seguro que la experiencia me habrá enseñado
que vuestras firmes promesas no son nada;
pero, dispuesta ante mi con todos vuestros encantos,
todo yo lo olvido, menos adoraros.
¡Oh Memoria! vos elegís la bendición
que va unida a la esperanza, cuando aún poseéis;
¡pero tanto más despreciada por cada amante
cuando la esperanza ha huído, y la pasión acabado!
La mujer, esa bella y cariñosa embaucadora,
¡cómo tienden los mozuelos a creerla!
¡Cómo late nuestro pulso al ver
el ojo que rueda brillante y azul,
o centellea negro, o suave lanza
un destello bajo frentes castañas!
¡Qué pronto damos crédito a cada voto,
y la oímos prestar el voluntarioso juramento!
Ingenuos esperamos que durará para siempre,
cuando, ¡atended! ella en un día cambia .
Este testimonio permanecerá,
"¡Mujer! vuestras promesas se escriben en la arena."



Woman! experience might have told me
That all must love thee, who behold thee:
Surely experience might have taught
Thy firmest promises are nought;
But, plac'd in all thy charms before me,
All I forget, but to adore thee.
Oh memory! thou choicest blessing,
When join'd with hope, when still possessing;
But how much curst by every lover
When hope is fled, and passion's over.
Woman, that fair and fond deceiver,
How prompt are striplings to believe her!
How throbs the pulse, when first we view
The eye that rolls in glossy blue,
Or sparkles black, or mildly throws
A beam from under hazel brows!
How quick we credit every oath,
And hear her plight the willing troth!
Fondly we hope 'twill last for ay,
When, lo! she changes in a day.
This record will for ever stand,'
"Woman, thy vows are trac'd in sand."

Compuesto Junto al Lago Grasmere (William Wordsworth)

Las nubes, entreteniéndose aún, se extienden en sólidos bloques

a lo largo del oeste gris; ¡y mirad! estas aguas, templadas

por un aire calmo hasta convertirse en pulida cera, entregan

un vívido retrato de las estrellas;

Júpiter, Venus, y la rojiza cresta de Marte

entre sus compañeros hermosamente revelados

a una feliz distancia del gimiente campo de la tierra,

donde los despiadados mortales mantienen incesantes guerras.

¿Es un espejo?--¿o acaso la Esfera inferior

que pone a la vista el abismo donde ella alimenta

sus propios fuegos calmos?--¡Pero oíd! una voz se acerca;

el mismísimo Gran Pan susurrando entre los juncos,

"¡Estate agradecido, pues si terribles hechos

asolan el mundo, aquí la tranquilidad se haya!"

Clouds, lingering yet, extend in solid bars/ Through the grey west; and lo! these waters, steeled/ By breezeless air to smoothest polish, yield/ A vivid repetition of the stars;/ Jove, Venus, and the ruddy crest of Mars/ Amid his fellows beauteously revealed/ At happy distance from earth's groaning field,/ Where ruthless mortals wage incessant wars./ Is it a mirror?--or the nether Sphere/ Opening to view the abyss in which she feeds/ Her own calm fires?--But list! a voice is near;/Great Pan himself low-whispering through the reeds,/ "Be thankful, thou; for, if unholy deeds/ Ravage the world, tranquillity is here!"

(Título indicado en el texto)

"Un pequeño interludio", exclamó el niño subido en el sillón del dentista.

Hacía tiempo que los tambores habían dejado de sonar sobre las colinas. Espacio abierto. Distancia al sol medida en insinuaciones junto a la cerveza y el vino. Algunos pasos más allá del río de piedras que la calle compañía exclama observó sus botas. "Un calzado eléctrico", no pensó él sino que dio por bueno en un verso. "Es bueno verte una vez cada seis años viviendo en la misma calle, sigues siendo mi mejor amiga." En el lugar elevado las aves rendían sus pleitesías a la noche. Al notarte pisar toda aquella piedra recordé la oscuridad en tus amapolas aquella noche junto a un mar que no era mío. ¿Por qué al encontrarse uno en la profundidad fingida de una piscina en Venus puede proclamar, entre los sollozos de un enemigo íntimo, que el deseo es un arma de largo alcance pero de disparo a quemarropa? Contestarse a ella misma es lo que hace la pregunta separada de las fronteras de la blancura entre los trazos. Más allá, la negatividad. "Quiero pitufas de Santa Ana!, espetó la chica de tez morena pero bañada por las interminables cejas de la máscara de Groucho Marx al camarero confiado en un error habitual en la propia chica de pechos grandes pero firmes por los abrazos, habituales ya también, de los culturistas.

La Noche de las Iguanas

Los soplidos de las trompetas y la seda de los violonchelos introducen el tempestuoso escenario barrido por los monzones y los reptiles de colas como apéndices. El bramido de las olas emite sus dulces interferencias a través de una vieja radio.

Las aguas están llenas de plásticos que no hacen ruido,

que sólo ahogan a los bañistas en la medianoche,

que responden a la llamada de las orcas al describir Júpiter sereno un destello en el horizonte.

El reverendo Maldonado, serrando su peso coxofemoral inevitablemente hacia el futuro, busca conchas y caracolas en el perfil descrito por las arenas y los gusanos de Arakis. Las pieles negras de su hábito se estremecen con el contacto de la fresca noche en su viaje hacia las lindes del amanecer.

¡Oh tú, virtualidad de tercer grado por la que algunas familias derrochan sus sueldos durante la estación de lluvias, atracción de feria en la que yo, tú o aquel nos mojamos los pies en los domingos de fútbol y jarras de uranio! ¡Háblanos de tus feligreses en cunas de silicio, los ojos navegantes en la pantalla que no actúa tanto como espejo sino como cortejo indeseado cuando los hombres vuelven de la guerra! ¡Háblanos, te lo suplico!

REVERENDO MALDONADO: –"Los saqué a todos de mi vida. Los saqué a todos de sus coches. Al volver del hogar de los amantes, que quisieron enterrarme junto a los jacintos.

¡Oh, mi padre, oh mi padre! ¿No escuchas lo que Cristo me promete dulcemente?

Tú me tocas y no me haces daño. Los diablos en tus noches de mendicidad difusa. Ellos son los culpables que hoy buscas entre la siembra de los significantes."

Querido doble improvisado,

Junto al arrollo en Tepozlán hay varios perros tumbados en la charca. Mastican raíces y agua envenenada. Los turistas pisan con sus gomas los impotentes aminoácidos, privados ya de la repetición de las fábricas. Tanta identidad que nos embruja por eso mismo, por gozar en el deseo colmado, de aquello que se sabe muerto frente a los goznes del sol.

Pero mírala, por ahí va llegando, la señorita Gutiérrez. Se mueve como una infante difunte emborrachada de Ravel. Entre los filodentros se mueve. Todo es exceso y corriente subterránea en su aparición preprogramada. Os reúno ante los restos de Nantucket, cierto, más lejos e improbable, pero por eso mismo

más abierto.

Tuyo siempre,

el que escribe tu historia,

este dios, 

otro doble. 

SEÑORITA GUTIÉRREZ: –"Cada luna quemo banderas de estrellas, aquí junto a los cangrejos. Las maracas de Pedro y Jesú son como un pupút haciendo cabriolas por los desiertos de Arakis. Pienso en la presión de mis venas. Allí está Júpiter. Debido a la presión el hidrógeno comparte sus electrones en líquida aletheia que no trae ni verdad,

ni belleza,

ni terribles gritos de cerveza, cuando el bar declina y los amigos te sacan en cara tu huida entre los faroles. Desde que murió Vincenzo te suplico..."

-"Me suplicas."

-"Que me ames esta noche..."

-"Esta noche."

-"Con el ardor de las iguanas...

-"Las iguanas."

-"Pero no me haces caso, siempre ensimismado en tus conchas de hojalata. Sucinto monje endemoniado. Los raores se están friendo en la cocina de tu infancia y las mujeres se visten con partos y festejos de despedida. Los bungalow de madera donde pasamos aquel verano, con aquellos insectos solares dando luz, la necesaria. Y tu botella de mezcal caliente, preñada en sus vísceras por los lagartos. Lucy ha venido a pintar de sangre la cocina. Ego te absolvo.

Y después de tanta noche jugando a los tronos,

con aquella canción de aniversario y con los pterodáctilos, cabrones,

vendrás con tus maracas de Crimea a los brazos de un cristo con ojos de vaca,

herido en el costado siniestro.

Sin testigos, sin dolientes individuos en sus túnicas. A oscuras. Tú, y eso.

¿Por qué no dices nada? ¿Por qué no hablas? Habla... ¿Es que acaso no escuchas..."

-"El perro muerto jugueteando tras la puerta. Luego nada, y otra vez nada. Recuerda."

-"No puedo recordar.

Mentiría si te dijera otra cosa. Tus palabras son gasas empapadas en mi sangre, un querido llanto, una escusa barata en los oídos de la esfinge del departamento de estado, un piropo inocente en una escena de amor de Sam Peckinpah.

Algunos, como Juan, empujan con el pie certero al indio, fuera de plano,

colina abajo,

colina abajo.

Nadie te pidió que te pusieras ese delantal con tanto pistolero suelto, Sr. Valance. Libertad señalada por un garfio en el tejado. Herman cree que el dinero es suyo."

Sentada en el muelle blanco, Nikita Nabronaloviz seduce a los moluscos en pena con sus braguitas de seda.

NIKITA NABRONALOVIZ:–"¿Por qué me crucificaron con estos pechos y con estos muslos? Las cuchillas que mes a mes escarban mi piel. No las soporto. ¿Cuántas cremas te pones? ¿Sabes contar?

(mirada en el reflejo del agua)

Todo el peso de esos ojos, escrutándome. Las manos me cubren poco a poco, con sus pétalos y los párpados de acero. No quiero volverlo a ver.

(las olas no traen nada de valor)

Si en las tardes de aquel verano me hubiese quedado quieta en casa junto a mi madre. Mi madre.

No la soporto.

(y qué te ha hecho ella?)

Está dentro de mi. Prohibición, prohibición, prohibición.

Tiene colmillos de morsa y piel de hojalata.

(y qué más tiene, dime)

No tengo tiempo para esto. Estoy sola.

(son tan tuyas tus braguitas de seda)

Todo el peso de tus ojos, escrutándome."

Dos

morenas luchan a muerte junto al desagüe de la fábrica. Además, el tiempo se lee opaco en los bancos de algas. Las horas no traen nada de valor.

Persigue con la mirada el Reverendo los últimos ermitaños que desaparecen con la marea. Es el momento de la mudanza. El chillido de las uñas en la pizarra de Amity

y ese roto alarido tras cada sacudida, tras cada herida de amor que no se cierra. Enterrada viva. Como una selva diminuta.

Un poco más allá, la señorita Gutiérrez se hunde poco a poco entre las interferencias de la radio y los plásticos.

Ya se ha ensuciado el retrato de Nikita. Ya no le reconoce.

Me encojo de piernas en lo profundo del bote. Mecido por monstruos marinos.

Los luminiscentes dedos estirándose para luego encoger progresivamente. Anémonas que llueven sobre el cráneo jugoso aún sin formar.

Hace frío entre tus labios

bíblicos.  

Irrealidad y Regresión (II)

Dice Theodoro Roethke en una de sus más famosas citas que el hombre espiritual debe ir hacia atrás para así poder seguir hacia adelante; que el camino es circular y que a veces se pierde pero que inevitablemente se reencuentra.

Separándome a una distancia segura del párrafo anterior puedo observar la casi neurótica repetición de las conjunciones, como si el lenguaje estuviese escenificando en ese mismo repetir, el eterno retorno que lo hace tan seductor ante la perspectiva imaginada de la propia muerte.

Si dediqué mi primer ensayo americano a hablar de la irrealidad que el viaje a otras latitudes produce, en esta segunda parte quiero apuntar a una serie de aspectos que en cierta manera niegan el devenir de la historia propia del sujeto y privan a la conciencia, inocente y despistada, de marcadores temporales. 

Después de despertar a mi nueva vida lejos del chorizo y sus digestiones carburantes me dispuse a ducharme (repetición: posible ansiedad por el desmoronarse de mi identidad), dejé la ropa en la habitación y avancé desnudo por las nubes de la moqueta. Le di al agua caliente y me acerqué a la alcachofa con descaro. El agua me daba en el pecho. Y nada más que en el pecho. En un primer momento pensé en la hombría de los espartanos, en los peludos acorazados de los simios y en aquel día en que pude acercarme a una mujer sin miedo a ser calificado de simpático pero sin derecho a ser deseado, en un primer momento, porque al darme cuenta de la realidad de mi situación, fueron las noches onanísticas de festivales colectivos ante el incipiente porno, las patadas a traición de los repetidores durante los partidos de fútbol en el patio o la cara de imbécil que se me quedó cuando me partieron el tabique.

No podía desviar el chorro hacia mi cabeza. Resultaba imposible. Como Tom Hanks en una película infame de esas cuantas que tiene, creí haber crecido más de lo normal, que algo no concordaba con el espacio, que la imagen de un hombre adulto inclinando las piernas para recibir la bendición del aseo no era mucho más que ridícula.

Salí de la ducha extrañado. Estiré de nuevo mis piernas. Aunque un ligero andar a lo Beavis and Butthead permaneció por unos segundos.

Después de comprar en el supermercado una caja de cereales Chex y crujir su contenido entre mis dientes llenos de caries invisibles, recordé mis primeras grabaciones teatrales con un radiocasete futurista del pasado (es decir, como los futuros de Brasil, Blade Runner o Forbidden Planet, todos ellos ruinas) junto al que entonces era mi amigo y ahora no es más que un recuerdo distorsionado y desprovisto de baloncesto. También pensé en mi primera novia, una chica que venía de un pueblo amarillo y a la que nunca besé más que en corrillos eróticos de humillación asegurada. ¡Cuánta perversión y cuánta inocencia alrededor de esos círculos en los que nunca participaban las chicas más guapas! Mendigando por un beso furtivo algunos pasaban meses sin besar nada más que el polvo. En otros lugares los chicos malos hacían manitas con las chicas más guarras o bellas. En los corros sólo había gente normal, corriente y algo triste. Los cereales Chex y todo este mundo narcisista de flaqueza constante.

Algo más hay que decir acerca de las dislocaciones temporales. Ahora vivo en la ausencia filial de mi querida benefactora, la abuelita Mary. Duermo en la habitación de su hijo, ya escapado. Me masturbo con la siniestra, y yo valoro, traidora mirada de algún juguete de una infancia que no es la mía al alcanzar el clímax. Y ya sé, ya estoy exhibiéndome otra vez. Pero de alguna manera hay que conservar a la audiencia... 

Mary me trata como a un hijo: me advierte sobre los monstruos en el jardín, me deja notitas cargadas de azúcar al partir hacia la peluquería, me mira con sospecha al hablar de la salvia divinorum... Pero luego los platos se acumulan sucios en el fregadero y, travieso como una nigua, el recuerdo de la cocina de una amigo en la calle de la Parra en Salamanca me remueve el estómago. 

Los gusanos en la mierda de mi perro. El chasquido de los dientes de aquel niño mientras tragaba tippex como si fuera baileys. Las ostias del fraile a tanto niño de papá, incluido yo mismo. El maquillaje cayendo con inercia reveladora sobre el rostro de uno de mis muertos. 

Estas son cosas que a menudo olvida la gente, dice Serrat.

El tiempo, parece ser, es un mito moderno promovido por la burguesía industrial. La física cuántica se ha encargado de derrumbarlo.

Los besos que te di se solapan ahora mismo con el odio de tus párpados, y también, no lo olvides, con los de otro, que no soy yo.

La leche que te servía de alimento es ahora también suero que se filtra por los tubos de tu lecho.

En cada momento muero por un estancamiento pulmonar y me entrego sin descanso a sus muslos de berenjena.

El pasado es algo que vive en el lenguaje, en el abrigo de las palabras que vuelven sin descanso para burlarnos.

Aunque el dolor o el placer no sean más que una elipsis, un vacío en los pozos de tantos labios simultáneos. 

Edge (Sylvia Plath)

Borde

La mujer es ya perfecta.
Su inerte
cuerpo trae la sonrisa del cumplimiento,
la ilusión de una necesidad griega
fluye por los pliegues de su toga,
sus pies
desnudos parecen estar diciendo:
hemos llegado tan lejos, se ha acabado.
Cada niño muerto enroscado, una blanca serpiente,
en cada pequeña
jarra de leche, ahora vacía.
Ella los ha plegado
en su cuerpo como pétalos
de una rosa cerrada cuando el jardín
se endurece y los aromas sangran
de las dulces, profundas gargantas de la flor de noche.
La luna no tiene de qué entristecerse,
vigilando desde su capucha de hueso.
Está acostumbrada a este tipo de cosas.
Sus negruras crujen y se arrastran.

Uno de los últimos poemas que Plath escribió antes de darse muerte. Tradicionalmente la crítica lo ha considerado una nota de suicidio en la que incluso expresa el deseo de llevarse a sus hijos con ella. Ni mis admirados Ted Hughes o Seamus Heaney fueron capaces de separar en sus interpretaciones la persona poética y textual de la Sylvia real y cayeron presa de la limitadora castración autobiográfica.

Para más información remito a este excelente artículo sobre los últimos poemas de Plath:

http://findarticles.com/p/articles/mi_7026/is_1_100/ai_n28309477/?tag=mantle_skin;content

El poema original:

http://www.angelfire.com/tn/plath/edge.html

Amnesia en Morille (Interludio)

...y a medida que avanzaba, el temor se hacía más tangible, más físico. El temblor de las piernas, el corazón a punto de brotar con ademán dieciochesco, cada escalón y cada puerta ensombrecía el final de una carrera sin recodos. Ahí, junto a la cortina, ¿no lo ves? ¡Maldita sea, Gloria! ¡Vamos todos a morir! Pero no había ninguna Kate Capshaw vestida de blanca flor de los alpes para agarrar de la palanca llena de coleópteros que nos salvara. Algo me perseguía y yo seguía cerrando puertas y más puertas. En el dormitorio subyacente encontré a Carmen y a Dévora. Hablaban de los niños mutilados en genitales de azúcar cuando el mecenas de los muertos hacía su entrada triunfal por la calle de Kralja Milutina. Las ovejas se dispersaban en la lejanía de los pastos. Un poco más adelante, a la derecha, el doctor Peter Benkman era sometido a su habitual y eterno devenir en la espera de aquella gelatina americana que abría sus brazos como el ya viejo Brahms al saber de la muerte de Clara Schumann, un año antes de la suya. No debería seguir aquí. "Los primordiales", me escupe Orson entre cúmulos de whiskey y postales de Amaia Montero. "Los primordiales han hecho acto de presencia y ahora quieren rebozar los cuerpos vivos pero muertos de aquellas francesas afrancesadas hasta la médula que se colocaban las bragas al pasar por delante de los botijos de aguardiente." ¿Y no somos todos en cierta manera responsables? Tu único pasatiempo consiste en tocarte la polla ante nuestra mirada perdida. Siempre con tu polla manchándonos los labios. Arden las naves más allá del Tannhäuser (ópera). Gracias a una ganzúa pude entrar en la estancia que debía conseguirme tu perdón. Escupiendo tus palabras en su pecho deshojado, frente al O'Hara, de Frank O'Hara. Eran otros tiempos. Ahora ya eres un amargo sentimiento febril entre la basura. Las alfombras se desplazan como si de mantas se trataran. Ondulantes ante tu cabeza, mi trofeo. Say the goddamned pronouns. Ah, mi querido Sam Diamond. No hay nada que un buen guantazo en su rostro burgués no pueda arreglar. "Me gusta cuando cantas, desprovisto de ropa y con sombreros entre tus axilas. ¿Le leíste ya el poema de los japoneses? Ella expira que tiene un novio, que se parece a Boris Karloff". "¡Boris Karloff! No se merece ni oler mi mierda." Conseguí abrirme paso entre aquellos bultos, Lautreamont se alimentaba de unas piernas mal depiladas, eríceas, abominando de su memoria. "Quiero que cuando me penetres, las flores broten en las marismas." Allí, entre los candelabros, el poeta de esperma subrepticio picaba con su grinder el poder de una hierba imposible, inalcanzable, remota y simplemente ineficaz que fumaba ante los cuerpos descuartizados de algunas niñas.
Salí, salí por el portal de acero. No llegué muy lejos. Luis Alberto jugaba al golf junto a los muros de Ledesma. "Querido benefactor, déjame darte un abrazo con los morados labios prominentes". Se puso rojo como los neumáticos del Carmageddon. "No te espantes, no dormiré con ella tampoco esta noche. Me ahogo en el camarote de piedra, tragando mi propia dignidad por boca y extremidad, ¿no lo ves?"
Quería marcharme. El caserón se arqueaba tratando de agarrarme. "Por ahí va un maromo, atrapadlo". La pasión de San Mateo y sus piernas zurdas en el opel corsa. "Vámonos de aquí. Deja que me suba al capó. Lo importante es dejar estas tierras."
Y el occiso almirante enterrando una cerezas podridas en el cementerio. Una navaja en el cuello de algunos de los comensales. "Esta es mi casa. ¿Por qué debería irme? ¿quién me va a esperar ahí fuera?" La aparición fantasmal de un camisón blanco en las fauces de una noche novaliana. Ella me saluda desde las verjas. Yo la miro embelesado. "Eres el amor perdido de mis catorce años. ¿Por qué has llegado tan tarde?" Ella se giró presumida y seductora, hacia donde los setos clavan sus raíces.
La negrura quedaba atrás mientras nos alejábamos silenciosos.
¿No son aquellas estancias nuestras espejos salvajes y los ojos que ya juegan al escondite entre los párpados?